Estoy derramado
                  adentro, sin las sombras
                                      con los pájaros que  revolotean
 sin voz, lleno de agua
         en las comisura;  delgadez de la lengua
                 puesto en el filo del reloj antiguo
que marca su otredad
               con la mirada leopardina, y el vino
 
que conversa el Támesis
 
                                           lluvias del verso inglés,
                         a las puertas sagradas
                                     símbolos tintos vertidos;
castillos lívidos  y sus desnudos reales
                                     en la aurora;
                     Saldos
 
de una noche que no termina,
                                    de manos vacías.
las velas que aún encandilan el
 
 camino; la ida y la vuelta santa
              donde el túnel
                          es temido
en su oscuridad y la brillantez de dos rubíes que asedian la cruz.
 
                     El mar soy yo, somos nosotros
                                y no hay otro, sino yo, nosotros
y no hay túneles que no sean de agua
solo que son tiempo detenidos.
A la espera
                  del viento
a la espera del  canto,  esperan el polvo
del poema
                              que aún esta vivo
esperando
ser presa de su luz
                        para escapar, derramado
y clavar en los olivos santos su religiosidad.
Esa luz  se tiñe en  el papel
y borra las líneas
que nos separan.

Luis Gilberto Caraballo